Летний дождь шумит там, высоко, в кронах; здесь, внизу, на лесной тропе, его пока будто и нет – листья дубов и кленов служат зонтиками. Тропинку пересекают узловатые корни вековых деревьев. Кричит иволга, трещат дрозды, усердствуют комары. Я оглядываюсь на маленькую белую часовню, которая хранит образ преподобного Сергия, обретенный здесь, в приволжском лесу, чудесным образом – об этом речь впереди. ...
