Почему не радуется иной человек первому снегу, потокам весеннего света, запаху смолистых тополиных почек, птичьему гвалту, цветущим яблоням, потом – тем же яблоням, склонившимся под тяжестью плодов, и первым золотым вестникам листопада на тропинке? Вот дорога в степи, вот синий, как Дионисиево небо, цветок у обочины, вон закатные облака, а среди них парит хищная птица, а это – наши сельские лошади на вечернем водопое. ...
