Люди, которые рядом с нами
Шестнадцать часов в плацкарте обычного российского поезда. Неровный сон под громыхание колес, подпрыгивающих на стыках: дорожная песня, мотив которой не забыть никогда.
Спрыгиваю с подножки и машу отцу Максиму рукой. Странно видеть его уже священником, но и радостно – так и надо. Подхожу под благословение.
– Погоди, еще Варвару нашу захватим.
К нам подходит невысокая старушка лет восьмидесяти. Странно, как она вообще проделала этот путь в шестнадцать часов, да еще и в общем вагоне?! На мой вопрос, батюшка только морщится:
– Это не сломить. И денег давал на купе или плацкарт, нет. Это стиль жизни.
Едем в храм: красивая деревянная постройка с золотыми куполами – прекрасное украшение всему поселку, покрытому сажей и прошлогодним снегом. Пять куполов с крестами завораживают, а колокольный звон разлетается во все концы, весело отскакивая от сопок, окружающих поселок Ч. Кутаюсь в пальто, не ожидая такого холода. Встречают ласково, словами: «Вырядилась! Чайку-то попить? Замерзла, поди». Смеюсь и соглашаюсь.
От горячей кружки чая испытываю радость, вспоминая, куда только не доводилось мне ездить за последние несколько лет. И каждый раз все больше понимаю, как люблю я нашу глубинку. Конечно, и разруха, и запустение порой увидишь. А порой таких людей встретишь, таким теплом тебя согреют, что понимаешь, что настоящая жизнь, зачастую, только здесь и осталась. Та, которая не захламлена мусором современных инноваций.
– Ну-ка, принеси кружку батюшке, – выводит меня из раздумий голос бабушки Варвары.
– Да я сам, – улыбается отец Максим.
– Ну, женщина же она! Должна и поухаживать. Так правильно, – отчеканила бабушка, скользнув в темноту и потащив кастрюлю с едой цепному псу по кличке Гром.
– Ну, вот, отче, теперь Варвара на мне крест поставила, – улыбаюсь я. – Хорошая она.
– Кроме Бога, никого не боится, – задумчиво сказал батюшка и поведал мне такую историю.
Подрабатывала как-то Варвара в одном казенном учреждении сторожем. Два этажа обходила добросовестно. Да забрался как-то в здание вор, закрыл в каком-то кабинете Варвару, а она его уговаривала не убивать. Да убивать не потому, что хотела пожить на земле еще хоть сколько годочков, а потому, чтобы вор, и так согрешающий воровством, еще и убийством не отяготил свою душу. Так-то вот.
Скрипнула дверь. Гремит ведрами Варвара, посматривает на стол: едим ли.
– Батюшка, не доели пока, благословите к соседке сбегаю? Быстро я. Спину у нее прихватило, намазать надо мазью. Можно?
Грею руки об уже остывающий чай. А на ум приходят слова из Писания: «Будьте святы, потому что Я свят». (1Пет.1:16)
Автор: Юлия Шутова
Спрыгиваю с подножки и машу отцу Максиму рукой. Странно видеть его уже священником, но и радостно – так и надо. Подхожу под благословение.
– Погоди, еще Варвару нашу захватим.
К нам подходит невысокая старушка лет восьмидесяти. Странно, как она вообще проделала этот путь в шестнадцать часов, да еще и в общем вагоне?! На мой вопрос, батюшка только морщится:
– Это не сломить. И денег давал на купе или плацкарт, нет. Это стиль жизни.
Едем в храм: красивая деревянная постройка с золотыми куполами – прекрасное украшение всему поселку, покрытому сажей и прошлогодним снегом. Пять куполов с крестами завораживают, а колокольный звон разлетается во все концы, весело отскакивая от сопок, окружающих поселок Ч. Кутаюсь в пальто, не ожидая такого холода. Встречают ласково, словами: «Вырядилась! Чайку-то попить? Замерзла, поди». Смеюсь и соглашаюсь.
От горячей кружки чая испытываю радость, вспоминая, куда только не доводилось мне ездить за последние несколько лет. И каждый раз все больше понимаю, как люблю я нашу глубинку. Конечно, и разруха, и запустение порой увидишь. А порой таких людей встретишь, таким теплом тебя согреют, что понимаешь, что настоящая жизнь, зачастую, только здесь и осталась. Та, которая не захламлена мусором современных инноваций.
– Ну-ка, принеси кружку батюшке, – выводит меня из раздумий голос бабушки Варвары.
– Да я сам, – улыбается отец Максим.
– Ну, женщина же она! Должна и поухаживать. Так правильно, – отчеканила бабушка, скользнув в темноту и потащив кастрюлю с едой цепному псу по кличке Гром.
– Ну, вот, отче, теперь Варвара на мне крест поставила, – улыбаюсь я. – Хорошая она.
– Кроме Бога, никого не боится, – задумчиво сказал батюшка и поведал мне такую историю.
Подрабатывала как-то Варвара в одном казенном учреждении сторожем. Два этажа обходила добросовестно. Да забрался как-то в здание вор, закрыл в каком-то кабинете Варвару, а она его уговаривала не убивать. Да убивать не потому, что хотела пожить на земле еще хоть сколько годочков, а потому, чтобы вор, и так согрешающий воровством, еще и убийством не отяготил свою душу. Так-то вот.
Скрипнула дверь. Гремит ведрами Варвара, посматривает на стол: едим ли.
– Батюшка, не доели пока, благословите к соседке сбегаю? Быстро я. Спину у нее прихватило, намазать надо мазью. Можно?
Грею руки об уже остывающий чай. А на ум приходят слова из Писания: «Будьте святы, потому что Я свят». (1Пет.1:16)
Автор: Юлия Шутова
Только зарегистрированные и авторизованные пользователи могут оставлять комментарии.
